Círculos
En la tierra de la niebla, el tenista quiso competir. La señora Sofia me llevó a un aparte y me exigió: "només mitja hora, perquè li fan mal els ronyons". Corrimos poco, imprimimos escasa fuerza en los drives, descansamos entre juegos. Llevábamos media hora de reloj en la cancha, y no habíamos tenido tiempo ni para sudar; pero le di la palabra a la señora Sofía. Sacaba para evitar la derrota en el set. Elevé con mi mano el círculo -color manzana- de la pelota, decanté la cintura para dirigir el golpe, y la bola se cruzó en el cielo azul con el vuelo de una cigüeña antes de impactar en mi raqueta, para distraerme y fallar el punto. Mi padre gritó out y me ganó.
Después todavía era de día y salí a caminar por el campo. Introduje en el reproductor el círculo -color plateado- del CD que me dejó la chica de la tierra de la niebla en un buzón, y las canciones de Antònia Font pusieron la banda sonora a esa tarde de sábado. Seguía el camino contiguo al viejo canal que siempre recorría con el señor Gris. A mi derecha estaba el círculo -color amarillo- del sol menguante como una bola de billar suspendida, y a mi izquierda el círculo -color blanco- de la luna llena como un balón de fútbol suspendido sobre el campanario del pueblo lejano del hombre que cuida animales. Mirando la corriente de agua pensé en el señor Gris. Le gustaba tanto bañarse allí cuando no era invierno... Oscurecía. Los escasos coches llevaban los faros circulares encendidos, y debía regresar a la granja de los caballos. Él se quedaría allí, feliz, chapoteando, bajo los castaños de hoja caduca, olfateando todas las hierbas en los caminos, buscando mis pasos mientras yo regresaba a la población. Pensé que no volvería a hacerle compañía en tres semanas. Le sugerí que se acunara en esos cúmulos del cielo.
Por la noche, salí a mi refugio de la terraza. Allí hago balance de lo positivo y lo negativo que me ha sucedido en las semanas en que he estado ausente de la tierra de la niebla. Soy noctámbulo, así que siempre abro esa puerta al exterior con cuidado -para no despertar a nadie-, separo las cortinas como si fuera un agente secreto (Jack Bauer, por ejemplo) y me siento un rato en las baldosas frías, contando estrellas con su círculo del tamaño de una aguja de coser. La luna llena mostraba este sábado una circunferencia perfecta, rota por mil algodones.
Esa madrugada hacía frío. En mi habitación del tercer piso no hay calefacción central. Pero sí muchas mantas y una funda nórdica. Da gusto introducirse temblando en su interior, donde sé que soñaré tras sacar la mano para apagar el interruptor de la estufa eléctrica y el de la luz.
Volvió a suceder. Siempre recuerdo los sueños de la tierra de la niebla, pero jamás los de la metrópolis. Soñé que estaba en una ciudad inmensa con mi amigo (el hombre sin suerte). Buscábamos el domicilio de Johann Cruyff. Había un gran río, parecido al Amazonas. En su ribera, se levantaba un barrio decadente, con viviendas medio derruidas de hacía quinientos años. Cuando conseguimos llegar a la casa del ex-futbolista, vimos que allí sólo había un gran patio con hierbajos. Del río salieron unos cocodrilos enormes, y mi amigo se largó sin avisarme. Bajó una chica de un piso para pedirme fuego. Me dijo que no tuviera miedo de los réptiles porque eran lentos, y me convidó a refugiarme en su hogar. En su boca prendía un círculo -del color de un volcán en erupción-; parecía una moneda de un céntimo de euro.
Mi madre se levantó temprano ese domingo para, entre otras labores, ponerme en el círculo -color transparente- de un tupperware los restos de un estofado que alabé el día anterior. Eso me comunicó al despertarme de mis pesadillas.
En el convoy del tren de regreso, salí a fumar al espacio minúsculo entre vagones. Las vías no son firmes en ese viaje al salvaje oeste, y las plataformas metálicas que unen los carricoches de juguete saltan para abrir sus bocas e intentar mordernos los pies, como cocodrilos. Nunca lo consiguen porque hemos aprendido a esquivarlas saltando como en una sardana. Normalmente fumo solo, pero esa tarde una joven con acento sudamericano entró a la cabina del vicio para pedirme fuego y drogarse conmigo. Esquivamos las miradas, observando el interior de los vagones. En su boca prendía un círculo -del color de un volcán en erupción-; parecía una moneda de un céntimo de euro.
PD: Gràcies per la música, noia de la terra de la boira.
13 Comments:
Yo trasnocho mas bien poco y tengo tendencia a caer fulminada a hora temprana.No sé si sueño. Pero no recuerdo absolutamente nada a la mañana siguiente.No tengo práctica en la interpretación de los sueños. Pero curioso sueño el tuyo
Tu como un Frodo Bolsón y tu compadre Pippin , ambos dignos representantes de La Tierra Media , a la búsqueda del Johann Gandalf Cruff,. Y todo por ese impetu de salvar de las garras de los Orcos el viejo espiritu Culé .Y alejar al Barça de la maligna influencia del Anillo Unico. Internándoos por el pantanoso Bosque Viejo (y es que me temo que abunda el cocodrilo en esas estribaciones de la Bonanova con Pedralbes)
Lo de la "senyoreta que fuma" , en esos parajes no te lo explico...
Una partifa de tenis, una passejada , un estofat de la mare, sortir a la terressa a contemplar els estels... reflexionar, intentant entendre i aprendre a aaprendre. Aquests moments de silenci, de tu amb tu, són únics i intransferibles!
M'ha agradat molt l'escrit, molt!
;)
Senyor Passejador, li poso un u i un cercle ben rodonet. Un magnífic escrit!
sabes qué?
hace un par de dias en una sala de espera me acordé del sueño de esa noche, estaba en una playa con albert y desde el mar llegaban tortugas, no muy grandes, del tamaño de una mano de adulto y albert cogia una, los dos eramos felices en la playa y en sueño, a ver si nos encontramos en la red (: que ya tengo ganas.
Jaja, MK. Me gusta este comentario. Tengo un par de preguntas:
¿Señoritas que fuman en Pedralbes? ¿No será en los alrededores del Camp Nou?
¿Cómo sabes dónde vive Cruyff? Pensaba que no te interesaba el furmbo.
Vi en cine la saga del "Señor de los Anillos" y me costó mucho seguir esa historia tan compleja. No digo que sea culpa de la narración, pero me hice un lío.
Gràcies Joana. Al teu blog trobo sovint aquests moments que descrius.
Oh! Arare. Un u i un cercle ben rodonet és com aquella bola negra del billar americà. M'agradava molt jugar-hi. Gràcies pel comentari maca.
Qué sueño tan bonito Be! Seguro que eran tortugas en una playa mejicana. A ver si coincidimos un día, que también tengo ganas de charlar un rato y sentir el frío de tus montañas. Un beso para Albert y para ti.
Em segueixes agadant molt, passeant-te... Per l'hora de les teves respostes, veig que acabes de passar per aquí, llàstima no haver vingut abans ;-).
Una barcelonina
De vegades, per no dir tot sovint, fas que la molt temuda sensació de solitud em sigui agradable i, fins i tot, necessària.
Són curiosos els cercles perquè no tenen principi ni fi. Suposo que per això són màgics, i per això es parla del cercle d'amistats o del cercle de la vida. I aquí ens trobem un cercle de fans del paseante, i juguem al "corro de la patata"
Per cert, d'acord amb el comentari de l'arare
*Arare agafa la khalina de la mà i s'apunta al corro de la patata, comeremos ensalada...
Paseante, si tinc temps, demà faré un post sobre la llibreria aquella de París. no t'ho prometo, però per poc temps que tingui, ho faré.
Petonets amb nocturnitat i alevosia.
Paseante , sólo me interesa el furmbo como excusa para quedar con mis amigos que sí les gusta y hacer una cenita y un vino entre gol , disgustos , exclamaciones...
Sé donde vive , o vivía Cruyff por puro cotilleo.Sé poco más . He estado en dos ocasiones en unos asientos colindantes al palco y con acceso al bar de la tribuna , pero lo desaproveché miserablemente porque creo que no valoré la intensidad del momento en su justa medida.Creo que era un Barça -Madrid.Sí , díos a veces le da pan a quien no tiene dientes...Sé que los liniers son unos señores con una banderita que están a los lados. El árbitro , suele ser un señor con un conflicto existencial importante en su vida pero que el mismo suele desconocer(Por qué se harían árbritos si no?). Y los porteros suelen llamarse Iker y son esplendorosamente jóvenes y guapos.
Ah! y que Zidane es terriblemente sexy.
Y que Eusebio es muy buena persona. Y que todos los furmbolistas sin excepción tienen una curiosa y fronteriza manera de entender el vestirse elegantes.
Deberían ir permanentemente vestidos con el equipo de juego.
Menos Luis Aragonés.
Y respecto a las "senyoretes que fumen" , como todas las chicas malas, ya sabes, van a todas partes.
Hoy Barça - Espanyol , no?
Gràcies anònima, veig que també t'agrada anar a fer nones tard.
Violette, sóc molt solitari. Però penso que la solitud (a banda d'ensenyar-te a estar bé amb tu mateix) et permet després gaudir més de la gent.
Khalina, menys sensacions de fan i menys corros de la patata, i més buscar una data per menjar una pizza sense formatge amb l'amiga egípcia de la Sonsoles. Que ja toca. No?
He vist que no l'has fet Arare, però això no importa, perquè el que has escrit és molt xulo.
Madre de Dios. No recuerdas si era un Barça-Madrid, MK... Ya sé que tienes personitas por las que luchar, y que te gustan las pelis antiguas, y que pintas, y que tienes amigos, y que eres sensible, y que te pagan por crear, y que te preocupas por tus amigos reales y por los virtuales. Pero no recuerdas si estuviste en el Camp Nou por un Barça-Madrid? Si es verdad eso, qué vida tan pobre la tuya. Madre de Dios.
Y ningún jugador del Real Madrid es sexy. Ni Zidane. Sexy es Oleguer.
Paseante .
He ido a google y he escrito Oleguer ,búsqueda de imágenes...
Vale , admitimos Hombre de Orce como animal de compañía...
Luego he escrito "jugadores del barça sexys" y he clicado el "voy a tener suerte"...
He repetido el enunciado cambiando por "del real madrid".
Curioso sentido de lo sexy tiene google.
Pero he descubierto que hace años jugaba allí un señor llamado Butrageño al que le sacaron una curiosa foto.
Ya ves , mejor aparcamos el concepto sexy , por amplio , personal, intransferible y variable...
Pero siempre es agradable aprender cosas nuevas , en mi caso en el mundo del balompié.Se agradecerá cualquier aportación futura por tu parte que contribuya a iluminar esas tinieblas.Yo pongo el bocadillo de tortilla.
Jaja, sería divertido MK. Nunca he visto un partido de furmbo con alguien que no tiene ni idea de ese deporte. Y si Oleguer no es sexy, yo debo parecerme al Hombre de Orce.
Publicar un comentario
<< Home