Duelo en Blogville II

Tengo polvo hasta en el ombligo después de varios días cabalgando. Sacudo mis botas taconeando contra el suelo antes de entrar en el Xurri's Saloon, y peino un poco mis cabellos grasientos con los dedos antes de entrar en el Xurri's Saloon, y despego un pedacito de salchicha entre mis dientes con la uña del meñique antes de entrar en el Xurri's Saloon. Accedo aseado. Contemplo su planta del dinero entre las botellas de la estantería, su calendario de los días impares, su libreta con sólo cinco frases, la foto de su nini saliendo de una tienda outlet, sus partes con accidentes de coches sobre el mostrador. La propietaria del local aparece tras las cortinas de la cocina, con una mirada inteligente sobre una barbilla orgullosa. Apresurada, asegura: "Lo siento, hemos cerrado". "Sólo pretendía tomarme una última copa". "Le digo que está cerrado".

El Veí tiene polvo hasta en el ombligo después de varios días cabalgando. Sacude sus botas taconeando contra el suelo antes de entrar en el Violette's Saloon, y peina un poco sus cabellos grasientos con los dedos antes de entrar en el Violette's Saloon, y despega un pedacito de salchicha entre sus dientes con la uña del meñique antes de entrar en el Violette's Saloon. Accede aseado. Contempla una foto de un disparador de cohetes en la Guayana entre las botellas de la estantería, de un niño sentado en un pupitre junto a la propietaria del local cuando era niña (en blanco y negro), la foto de una gata que se asustaba cuando tenía la posibilidad de salir a la calle. Mil recetas de cocina anotadas en una libreta. Y unas instantáneas de una princesa con rastas en China o en los Balcanes. La propietaria del local aparece tras las cortinas de la cocina, con una mirada inteligente medio oculta por su melena pelirroja. Apresurada, asegura. "Lo siento, hemos cerrado". "Sólo pretendía tomarme una última copa". "Le digo que está cerrado".

En la acera de enfrente veo al Veí sentado en una tarima de la puta calle, como un huérfano. Le han sacado de su local favorito que ha puesto el cartel de For sale en la fachada. Como ha sucedido en el mío. Los dos miramos al suelo, entre nuestras botas sucias de polvo. Flotan bolas de arbustos sin raíces por la calle, dirigiéndose al desierto. En lugar de sacar nuestras pistolas, nos analizamos con cierta desconfianza. Entonces desenfundamos las armónicas y entrelazamos una canción triste, buscando con el rabillo del ojo si esas puertas de los locales de Violette y Xurri reabren y nos ofrecen un nuevo sorbo de su vida aguardiente. Fresca. Inteligente.