Levitar -reloaded- (Real Madrid 2 - FC Barcelona 6)

He visto la segunda parte del Madrid-Barça con Melahel en un bingo de Travessera de Gràcia, fuera del local. Esa empresa tiene el detalle de poner a disposición de los viandantes una gran pantalla en la entrada, para los que no queremos caer en la tentación de echar una moneda tras otra en las máquinas tragaperras esperando que se pongan en fila tres frutas iguales que nos conviertan en pobres afortunados. La mayoría sabemos que la suerte no existe, que todo se basa en el trabajo.

Este último año me detuve a menudo ante el bingo dejando en el suelo las bolsas de la compra en Mercadona -que está a una manzana de distancia- para apoyar mi pie derecho en la pared y encender un cigarrillo mirando cómo el Barça siempre triunfaba en esa pantalla mientras llovía en la calle, refrescaba, parecía que venía el calorcito o soplaba un viento de mil demonios. Y pasaban los coches acelerados, y las ambulancias gemían tristes y los paseantes con perros hablaban por el móvil sin atender a esas continuas victorias de mi equipo contra Getafes y Sportings. Ganaban gracias al trabajo bien hecho de Pep Guardiola y sus jugadores. Pero no les servía para distanciarse de ese Madrid que no dejaba de alinear, semana tras semana, las tres frutas en la máquina tragaperras de la fortuna.

Esta noche escuchaba la primera parte del Madrid-Barça por los auriculares mientras pagaba el pan de molde, los dos bricks de leche semidesnatada, la bolsa de manzanas granny smith, las latas de atún y la bandeja de salpicón de marisco. La cajera, de cara redonda y agradable, me ha preguntado si seguían uno a tres con una sonrisa cómplice. "Encara." "Avui els en fotrem cinc." "No ho crec, mentre no ens empatin." "En cauran cinc o sis, ja ho veuràs." Parecía segura de sus palabras, cautiva en su silla tras la máquina registradora, sin posibilidad de seguir el encuentro más que con la imaginación.

He corrido al bingo por si su capacidad de videncia era real. He depositado las bolsas de la compra en el suelo. He apoyado el pie derecho en la pared. He sacado un pitillo. He mirado esa maravilla de equipo (escuchando en una emisora de radio que ellos practican danza acuática con un balón). He visto cómo se detenían motos sobre la acera y se apeaban los conductores para frotarse los ojos ante ese dos a tres, ese dos a cuatro, ese dos a cinco y ese dos a seis final de Gerard Piqué. Los compradores de Mercadona elevábamos el puño ante cada gol del Barça y girábamos los rostros buscando complicidad en nuestras caras desconocidas. Poco antes de las diez de la noche el árbitro ha acabado con la sangría para el Real Madrid (y me he acordado de Ilse, de Be, de Atikus, de que estarían jodidos). El Barça ha ganado con un resultado histórico. Y el Madrid ha dilapidado su última moneda en la máquina de la suerte.

Entonces me ha sucedido una cosa difícil de creer: he comenzado a levitar y me he puesto a la altura de Melahel que siempre vive suspendido en el aire porque es un ángel. Le he mirado directamente a los ojos preguntándole ¿y ahora qué hago?. Ha estirado los brazos y ha encogido los hombros como queriendo decir "tú verás". Así que le he seguido como he podido golpeándome contra todos los arboles de Travessera de Gràcia. Levitar no es tan fácil, y más si te sucede por primera vez en la vida.

Bajo nuestros pies suspendidos circulaban vehículos enloquecidos con insignias blaugranas. Sonaban cornetas y estallaban cohetes en las terrazas. La gente se reía ajena a la crisis económica y a la gripe nueva. Hemos llegado al Turó Parc, yo con más pena que gloria (me voy a comprar un casco como siga sin tocar con los pies en el suelo). Y allí hemos emprendido un par de carreras en el aire, con banderas azulgranas anudadas al cuello, contagiados por el entusiasmo general.

En el piso todavía flotaba. He puesto la compra en la nevera como si fuera un astronauta ingrávido en la Soyuz. He llamado a mi padre. Él también ha seguido el partido en el bingo de la tierra de la niebla, con las bolsas de Mercadona en el suelo, y ahora también gravitaba intentando meter la compra en la nevera. Después he solicitado una llamada internacional a la operadora de la centralita de Telefónica. Quería hablar con Ilse, no porque ella sea más madridista que Alfredo Di Stéfano. No soy de los que se recrean en las desgracias ajenas. Simplemente quería saber cómo le iban las cosas; hablar en general. Pero cuando ha descolgado no he podido evitar cantarle el himno del Barça. Y he tenido que separar el auricular de mi oído ante su reacción. ¡Qué lengua tiene cuando se encabrona!

PD: Su último post te hace levitar como con una victoria del Barça. Aunque sea un demonio, escribe como los ángeles.

PD2: Emily nos ha regalado un post precioso. Parece una despedida. Ha escrito textos magníficos. Ha iniciado historias interesantes. Ha creado personajes atractivos. Y creo que nos debe más minutos de lectura. Todavía. Quédate.